Susanne

3. Wer hört da zu?

Das Publikum ist eine unberechenbare Größe.
Das Wunschpublikum füllt einen großen Saal, ist wegen der blendenden Scheinwerfer im einzelnen nicht identifizierbar, hört atemlos zu, fühlt und denkt mit, ist begeistert, verstrickt sich am Ende in eine tiefgründige Diskussion, für die die Autorin nicht gebraucht wird. Und steht Schlange zum Signieren.
In Wirklichkeit ist es in der Bezirks- und Regionalliga anders: Die Räume sind klein, die Zuhörer handverlesen und meistens kennt man sie, Freunde, Familienangehörige, schreibende Kolleginnen, ein paar Zufallsgäste, die über den Aufsteller der Buchhandlung gestolpert sind. Die man kennt, lächeln ermutigend, wärmen einem das Herz, werden am Ende etwas Aufbauendes sagen und ein paar Tipps geben. Lies lieber was anderes. Lies nicht so schnell. Wieso hast du das angezogen? Das Lampenlicht von unten ist nicht so günstig. Aber es war toll.
Die man nicht kennt sind das Spannungsmoment des Abends. Wird die Dame in der ersten Reihe die ganze Zeit so gelangweilt/brummig/ironisch dreinschauen? Hat der Mann da hinten als einziger gemerkt, dass die Stelle komisch gemeint ist oder lacht er über etwas anderes? Ist die Junge am Rand vielleicht ein Literatur-Scout? Und wird wieder jemand sagen, dass ein Happy End schöner, richtiger gewesen wäre?
Man braucht sie beide, die liebevollen unverdrossenen Bodyguards, die einen nicht hängen lassen, und die unbestechlichen Fremden, die kopfschüttelnd gehen. Und beide haben das Recht auf handwerklich saubere, aufmerksame Arbeit.

4. Allein gegen den Rest der Welt

Wenn der Veranstalter sehr mutig ist, kann man alleine lesen, sich an dem Tischchen breit machen (Uhr, Wasserglas, Zettel, Brille, Buch, Handtasche), über die Lesezeit frei verfügen, die durchdachte Dramaturgie ablaufen lassen oder umwerfen, den Applaus allein einstecken. Auch die Fragen, die dann kommen oder nicht kommen und wie Nebelschwaden im Raum hängen, hat man selber zu bewältigen.
Gelegentlich jedoch wird man wie in der Schule an einen Gruppentisch gesetzt, mit ein paar anderen Schreibenden zusammengewürfelt.
Die Schlange Konkurrenz hebt ihr schillerndes Köpfchen.
Aha, die schreiben auch. Die überziehen bestimmt. Hat die sich aber aufgebrezelt. Gut, dass ich als erste lese, da ist das Publikum noch frisch. Gut, dass ich am Schluss lese, da kann ich den Abend noch retten.
Was man mit der Zeit lernt: Gruppenlesungen sind leichter. Fürs Publikum sowieso, da ist spätestens nach einer Viertelstunde Wechselstimmung. Für die Lesenden, die die Last nicht alleine tragen, unterhaltsam, sprachlich differenziert und schlagfertig sein zu müssen. Das Ego kann sich vom Feedback einstreichen, was es braucht, und sich nach seiner Viertelstunde mit einem Glas Wein in der Hand zurücklehnen, das Feiern hinterher ist auch lustiger. Voraussetzung ist die Unterschiedlichkeit der Autoren und Autorinnen. Fünfmal traurige Autofiction oder hochkomplexes Nature Writing wäre der Tod im Topf. Die Mischung macht's.
Übrigens hat Leander Steinkopf auf 54books etwas Gründliches zum Thema Konkurrenz geschrieben. Lesen!

Marita

5. Gedrucktes und Gelesenes…

Ich selber wähle Texte aus, die zum Publikum passen, da habe ich aber schon schwer danebengelegen, wie z.B. bei einer Lesung in Münster. Texte, die unterhaltsam sind, Pointen haben. Ich orientiere mich ein bisschen vom Genre her am Hörspiel, vielleicht sogar am Kabarett, aber ohne den politischen Bezug.
Wenn niemand lacht, habe ich wohl was falsch gemacht. Dann macht mir die Lesung keinen Spaß. Allerdings bin ich bei „Heimspielen“ sehr festgelegt, niemand möchte ernste Texte von mir hören. Schon nach den ersten Lesungen wurde mir gesagt, dass bei mir der Text durch meine Performance wirkt. Mit so einem Feedback konnte ich zunächst nicht viel anfangen. Dann aber hat mich Jutta Heinrich nach einer Lesung im Erotic-Museum auf St. Pauli angesprochen: „Bleiben Sie dabei! Das hat mit Ihrer Haltung und wörtlicher Rede zu tun.“
Das hat mit Erzähltradition zu tun, mit einer Kindheit ohne Fernsehen, aber mit Radio und mit vielen Erwachsenen und Kindern, die sich über Nachbarn oder Verwandte unterhielten: “Was haben die bloß wieder gesagt.“ Anerkennung in den großen Runden bekam nur der, der die meisten Lacher auslöste und wer gut imitieren konnte. Mein Bruder war z.B. ein Meister darin, die Dorfschullehrer nachzumachen noch dazu mit holländischem Akzent. Verfremden, Übertreiben und Verzerren gehörten zum Handwerkszeug dieser Unterhaltung. Die dörfliche Schule des Erzählens eben.

6. Professionalität/ Rollendiffusion

Unvergessen sind die ersten Auftritte: Das Mikro funktionierte nicht, das Licht strahlte hell wie im OP-Saal, das Manuskript war falsch geordnet, die Zettel verrutschten, die enge Hose kniff auf eine unangenehme Art und Weise. Freundinnen in der ersten Reihe starrten mich an und gaben irgendwelche Zeichen. So konnte der Text nicht aufblühen und mit hochrotem Kopf ging ich von der Bühne.
Neidisch guckt man da auf die großen Autorinnen und Autoren, die wie Stars auf die perfekte Bühne geführt werden und sich backstage konzentrieren und vorbereiten konnten. Aber ich bin ja nicht berühmt.
Aus meiner Zeit als Chorsängerin habe ich viel für Auftritte gelernt, so steht jetzt auf meinem Merkzettel: Bequeme Kleidung, eine kleine Geschichte als Zugabe, eine Uhr, keine schweren Sachen vorher essen und ein Zeitplan. Am Leseort kann man nicht frühzeitig genug sein. Nach unserer Lesung im Heine-Park haben wir uns in die Hand geschworen, beim nächsten Mal jemand für die Betreuung des Büchertisches zu engagieren. Ausgerechnet an dem Nachmittag gab es wegen eines Polizeieinsatzes in der Stadt einen Verkehrstau: Verspätungen, Technikbesprechungen, schon war der Büchertisch vergessen. Obwohl die Bücher geradezu versteckt waren, haben es dennoch einige Zuhörerinnen und Zuhörer geschafft, Exemplare mit nach Hause zu nehmen.