„Die Lyrik wird geschätzt und trotzdem kaum gelesen.“

So lautet der erste Eintrag bei Google zum Stichwort Lyrik. Aber immerhin:
Es gibt 5,5 Millionen Einträge.
Lyrik. Es geht um Lyrik. Sie hat es seit langem schwer, die meisten, so Andreas Rosenfelder, „betrachten Lyrik offenbar als Naturschutzgebiet am äußersten Rand des Literatursystems, als Biotop für weltflüchtige Sprachbastler“. Andererseits erhalten Lyriker den Büchnerpreis oder sogar wie Bob Dylan vor einigen Jahren den Nobelpreis für Literatur. Ein Gedicht an einer Wand beschäftigte wochenlang nicht nur das Feuilleton.

Marita: Ihr beide schreibt Gedichte.

Renate: Ich habe beim Schreiben von Gedichten so gar nicht das Gefühl, dass ich ein weltflüchtiger Sprachbastler wäre. Für mich ist das Gedicht eine Ausdrucksform, die sich einstellt, die sich auf den Weg macht zu mir und ich kann die Tür aufhalten oder zuknallen, kann das lächerlich finden oder ernst nehmen. Sogar im Werbegeschäft ist Lyrik denkbar, das ist es ja: das passende Bild treffen, mit wenigen Worten eine Aussage herzaubern, mit zwei Zeilen einen Roman erzählen - oder eine innere Bildfolge auslösen, die sitzt: Pack den Tiger in den Tank!
Dass Lyrik auch geheimnisvoll sein kann, nicht auf Anhieb und eindeutig zu interpretieren, ist ihre Stärke.

Susanne: Ich habe mit Lyrik angefangen, mein Gedichtband „männer in sils maria“ bei Maro war überhaupt mein Einstieg ins Schreiben. Dann kam viel Prosa.
Gedichte entstehen „nebenher“, in scharfer räumlicher und zeitlicher Trennung von Erzähltexten. Es ist, als müsste ich im Gehirn dafür eine Datei schließen und eine andere öffnen.

Marita: Für Hilde Domin hält Lyrik die Zeit an, sie ist ein "Augenblick von Freiheit“.
Warum schreibt ihr Gedichte? Um was geht es euch beim Schreiben von Gedichten?

Susanne: Schwer zu sagen. Bei Prosa ist es ganz klar: Ich habe eine Geschichte zu erzählen. In meinem Fall trifft das vielleicht sogar auf meine Lyrik zu: Ich will eine Geschichte in ihrer knappsten, fotografischsten Form erzählen. Und: Man kann sie überall und fast ohne Hilfsmittel schreiben, sie machen unabhängig.

Renate: Tatsächlich empfinde ich diesen Moment von Freiheit beim "Dichten". Freiheit im Sinne von absichtslosem Tun, etwas, das nicht klar begründbar ist, sich in bestimmten Momenten einstellt. Dann fange ich Zeilen ein, kann über sie staunen.

Marita: Aber den einen Moment festhalten begreife ich auch als Absicht und Wollen. Kommen wirklich die fertigen Gedichte zu dir?

Renate: Wenn ich im Lyrik-Modus bin - den kann ich nicht auf Anhieb herstellen, arbeite ich z.B. an einem größeren Prosa-Stück, bleibt die Lyrik aus - fliegen mir tatsächlich Verse zu, quälen mich dann manchmal eine halbe Nacht lang, das können lyrische Fetzen sein (eine taube im stechschritt) oder ganze Strophen. Ich notiere sie, gebe ihnen im zweiten Wurf eine Richtung bzw. verstärke das Angedeutete, ergänze, poliere am Inhalt, erprobe den Rhythmus, bis alles stimmt.

Marita: Wie kannst du denn für dich den Zugang zur Lyrik herstellen?

Renate: Mich bereit halten! Ein intensives Erleben, etwas, was mich beschäftigt, eine Beobachtung, ein Bild, eine Stimmung helfen, Papier, Bleistift und Allein-Sein. Immer geht es um einen zutiefst emotionalen, assoziativen, analogen Ausdruck! Manchmal fange ich ihn auf meiner Jagd. Manchmal bleibt die Beute aus!

Marita: „Wer Lyrik schreibt, ist verrückt, / wer sie für wahr nimmt, wird es", schrieb unser Altonaer Dichter Peter Rühmkorf. Was sagt ihr dazu?

Renate: Aber ja! Ab und zu un grain de folie! Ich mag Verrücktheiten!

Susanne: Der Satz ist und bleibt mir fremd. Ich mag keine Pointen.

Marita: Lest ihr selber Gedichte und wer sind eure Lieblingsdichterinnen und Lieblingsdichter?

Renate: Ich lese Gedichte. Sarah Kirsch, Friederike Mayröcker, Eva Strittmatter, grad mal Nicolas Born.

Marita: Was schätzt du an deren Gedichten?

Renate: Sarah Kirsch mag ich, wenn sie mich in ihre Landschaft und in ihren Alltag mitnimmt, unprätentiös, schlicht. Mayröcker ist meine Quelle für alles assoziative Schreiben, füllig, inspirierend, bei ihr sind es die Worterfindungen!
Strittmatter kann Lebensbegleiterin sein, mit den letzten Gedichten von Born gehe ich los, weil ich neu bin in den Elbniederungen und er mir hier seine Wege zeigt.

Susanne: Ja, ich lese Gedichte, und wenn ich genau hinschaue, sind es wieder die Geschichtenerzähler in der Lyrik, nach denen ich greife: Raymond Carver, Les Murray, Tomas Tranströmer, William Carlos Williams, Mascha Kaléko und Nadja Küchenmeister. Sie haben gemeinsam, dass sie nicht versuchen, hermetisch und abstrakt zu sein. Sie wollen nicht imponieren und sie langweilen nicht.

Marita: Ihr schreibt beides. Lyrik und Prosa. Ich finde ja, dass das euren Texten anzumerken ist. Könnt ihr dazu etwas sagen?

Susanne: In beiden Genres geht es um Verdichtung, Verknappung in unterschiedlichem Ausmaß.

Renate: Ich werde oft auf die Bildhaftigkeit, die Nähe zur Lyrik in meiner Prosa angesprochen. Manchmal gibt es lyrische Einsprengsel, das ist gegen die Verdaulichkeit, gehört zu mir.

Marita: Welche Gedichte habt ihr für unseren Blog ausgesucht? Und warum?

Susanne: Ausgesucht habe ich Die Kühlschränke des Nordens, weil mein nächster Lyrikband so heißen soll, außerdem eine Momentaufnahme aus einem Frühstücksraum und eine andere aus meinem ersten Lyrikband männer in sils maria - damals in üblicher Kleinschreibung. Das  Gedicht entstand anlässlich einer Lesung mit Louis Begley, der Ort ist leicht zu erkennen. Sympathie für die Weigel hat zufällig mit Marita Lamparters Textauszug (s.u.) zu tun und steht deshalb hier. Gemeinsam ist dieser pragmatischen Zufallsauswahl, dass die Gedichte ihren Ausgang an Orten genommen haben: it's all about location … .

Renate: sieben kleider und wenn das wünschen wäre habe ich ausgewählt, weil sie zu meinen Lieblingsgedichten gehören. Beide Gedichte handeln von Veränderung, die schwierig und gewagt sein kann, in jeder Lebenslage aber getan sein will. sieben kleider übrigens habe ich irgendwo in Italien geschrieben, wo Hunde in kleinen Hütten am Hang eingesperrt waren, vergeblich die ganze Nacht lang jaulten und bellten.
tage sind engstirnig - ja, die gibt es, an denen nichts klappt, alles einen einengt und über einen hinweggeht! Wer hier wer ist - man könnte darüber streiten! willst du töten, das klingt erstmal provokativ, für mich ist es wie ein Flash auf die Dinge, die weltweit gleichzeitig geschehen, die warmen und die kalten - beide Gedichte durchzieht eine gewisse Schärfe, das gefällt mir. Wir können uns ja für’s Singen (= Dichten mit all seinen versponnen-klärenden Möglichkeiten) entscheiden, siehe mein fünftes Gedicht.

Marita Lamparter
Unterwegs in Ottensen

Clarissa geht in Ottensen auf den Markt. Sie möchte Blumen für ihr Sommerfest einkaufen, dabei trifft sie zufällig ihren Freund Jens und ihre Freundin Ingrid. An diesem Tag denkt sie immer wieder an ihre alte Liebe Peter, den sie seit 20 Jahren nicht mehr gesehen hat und den sie auch zu ihrem Fest eingeladen hat.
Clarissa, Festvorbereitungen, eine alte Liebesgeschichte – es dauert nicht allzu lang, bis der Groschen fällt. Es ist ein Spiel mit Motiven und Konstellationen: Die Clarissa, die in einem Hamburger Stadtteil durch die Straßen geht und sich in ihren Gedanken verliert, ist an Virginia Woolf nur angelehnt. Wir finden sie in einer anderen Zeit, mit einem entliehenen Vornamen, eigenen Kleidern und Erinnerungen und einem scheinbar zerstreuten Blick auf die Gegenwart.
In diesem Textabschnitt beginnt Clarissa, die lange als Anwältin gearbeitet hat und jetzt dabei ist, die Kanzlei teilweise zu übergeben, ihren Gang durch den Stadtteil.

Jetzt, im Juni

Jetzt war es Juni und Bürgermeister Scholz machte Urlaub. Geschäftsinhaber standen in ihren Schaufenstern und dekorierten für die Altonale ihre Läden mit Kunstwerken. Ein wunderbares Aquarell im Schaufenster der Apotheke fiel Clarissa gleich auf, aber sie unterdrückte den Kaufimpuls, sie war manchmal so unbesonnen.
Sie würde heute Abend ihr Haus schmücken und erleuchten, das Geschirr aufbauen, ihr Fest geben, ihr berühmtes Gartenfest. Auf dem Spritzenplatz hörte sie das geschäftige Summen der Marktleute und das Lachen des Gemüsehändlers, da sah sie ihren alten Freund Jens. Er war gerade dabei, ein neues gelbes Fahrrad anzuschließen.
Jetzt stand Jens vor ihr. Moin, ich grüße dich, sagte er übertrieben höflich und etwas amüsiert, sie kannten sich schon seit Studientagen. Wohin des Weges?
Ich gehe immer wieder gern in Ottensen einkaufen, das ist viel lebendiger als in der Waitzstraße, meinte Clarissa. Außerdem wurde sie nur hier auf dem Markt noch junge Frau genannt.
Den Gedanken behielt sie aber für sich. Jens würde sie auslachen.
Oder geht's um alte Zeiten? fragte Jens. Nostalgie, Clarissa? Sie standen vor dem Café Prinz, weiße Holzstühle mit blauen Kissen. Hübsch, dachte Clarissa, erinnert mich an die Provence.
Ungewöhnlich um diese Zeit, es sind zwei schöne Plätze frei, wunderte sich Clarissa. Jetzt nicht mehr, sagte Jens mit seinem fordernden Lachen. Herr Prinz begrüßte sie im Vorübergehen: Auch mal wieder da, wollt ihr was bestellen oder nur quatschen?
Heute bediente der junge Mann mit den blauen Haaren und brachte den Americano. Der Kaffee ist nicht heiß genug, dachte Clarissa. Werde ich immer mäkeliger? Fängt so das Alter an?
Jens hatte sein I-Phone zur Seite gelegt. Wie immer, Elke müsse schon wieder zum Arzt, deshalb seien sie hier unterwegs, du kennst doch sicher auch Dr. Weide. Andere Leute kämen nach Ottensen zum Einkaufen und zum Kaffeetrinken auf dem Bürgersteig. Irgendwann werde man das übrigens schrecklich finden.
Was?
Na, das Kaffeetrinken auf den Bürgersteigen. Vielleicht gibt es dann keine Autos mehr in der Stadt und überall wird Kaffee getrunken.
Er freue sich schon auf den Abend in ihrem Garten, auf ihre berühmte Gartenparty. Es werde aber wahrscheinlich etwas später werden, er müsse noch zu einem Empfang in die Hafencity, da brumme es wirklich. Nicht so wie hier in diesem alternativen Museum. Er schaute sie bedeutend an, wie ein wichtiger Nachrichtensprecher aus dem ZDF, der Name fiel Clarissa nicht ein.
Sie fühlte sich immer ein bisschen mickrig neben Jens, fast schulmädchenhaft anhänglich, aber sie fand ihn, auf seine Art, ganz in Ordnung.

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