Werkstattgespräch DIALOG
Von nicht so gerne bis so viel wie möglich …

Hier zeigen sich unsere Unterschiede: Susanne und Renate behaupten gleich zu Anfang, sie könnten keine Dialoge schreiben … aber stimmt das auch? Marita dagegen sieht im Dialog ihre Kernkompetenz. Mit unserem Gast, Gabi Blonski, Autorin vieler Theaterstücke, geht es unter ihrem Blickwinkel um das Thema.

Susanne:
Ich kann keine Dialoge schreiben. Es ist anstrengend, schon wegen der Anführungs- und Schlusszeichen.

Renate:
Ich bin dialogscheu. Würde schon immer und am liebsten einen einzigen Dauermonolog schreiben wie den von Molly Bloom, seitenlang sinnieren und von Gedanken zu Gedanken springen.

Marita:
So wie ihr vom Poetischen kommt, komme ich vom Dialog. Bei mir ist da zuerst das Gesprochene, Ausgesprochene. Ein Grund mag sein, dass in unserer Familie - vielleicht gibt es im ländlichen Raum überhaupt eine starke entsprechende Tradition - der Geschichtenerzähler und auch die Geschichtenerzählerin hoch angesehen und beliebt sind. Dabei kommt es nicht auf den Wahrheitsgehalt an, das Ausschmücken wird honoriert.

Renate:
Es ist also ein Alltagsgespräch, das dich inspiriert?

Marita:
Eine Situation, ein komischer Wortwechsel, wie z.B. in meiner Geschichte Auf dem Biomarkt.

Renate:
Und ist dieser Dialog eins zu eins zu gesprochener Sprache?

Marita:
Er ist stilisiert, aufgebauscht und zugespitzt, vielleicht sogar verzerrt dargestellt. Du kannst nicht echte Alltagsgespräche mit Wiederholungen und Unterbrechungen übernehmen. Die Figuren sprechen fehlerfrei und kommen immer genau auf den Punkt. Kunststück, oder?

Susanne:
Ich schreibe Dialoge unauffällig mit. Manchmal bleibt mir nichts anderes übrig, wenn ich in der Bahn sitze und die Leute sich unterhalten oder ihre Halbmonologe am Telefon veranstalten. Dann fange ich entweder Streit an oder ich schreibe sie auf, was dem Zusammenhalt der Gesellschaft doch eher dient. Das sind dann Dialoge, die ich verwenden kann.

Renate:
Ich gehe nie von gehörten Dialogen aus. Ich konstruiere sie! Vielleicht liegt darin meine Schwierigkeit. Sie müssen glaubhaft sein, alltagstauglich, sind aber nicht abgelauscht! Und die Idee, dass Charaktere, die ich beschreibe, auch im Dialog erkennbar werden, macht das Vorhaben nicht einfacher. Ich denke oft, das bin doch jedes Mal ich, die da spricht, also die Erzählerin.

Marita:
Auch für mich liegt da eine Schwierigkeit - die Unterscheidbarkeit hinkriegen.
Die reden bei mir alle gleich.

Susanne:
Die "Redeeinführung" hilft dabei - ist aber ganz schön lästig!

Marita:
Ja. Lässt man sie einfach weg, muss man aufpassen, dass die Figuren nicht verwechselt werden, dass man beim Lesen flüssig folgen kann. Ich hab schon oft geguckt, wie das die anderen machen - z. B. im Krimi - Krimi ohne Dialog geht gar nicht!!

Renate:
Ja, da muss nicht nur gefragt werden, sondern auch gedroht, gebohrt: Wo waren Sie letzten Donnerstag?

Marita:
Das bewundere ich … wie bei Agatha Christie zum Beispiel Spannung entsteht, wenn Mrs. McGillicuddy durch ihr Fenster den Mord an einer Frau in einem überholenden Zug beobachtet und es ihrer Freundin Miss Marple berichtet. Oder bei Thomas Mann natürlich, der Dialog zwischen Joseph und dem Gefängniswärter in meinem Lieblingsbuch Joseph und seine Brüder.

Susanne:
Also gerade bei Thomas Mann, da gibt sich manches als Dialog oder Gespräch aus, was so gar nicht stattfinden kann, niemand redet wie in seinen Romanen. Oder bei Fontane, der ist Meister der Gesprächskultur, aber man kann sich kaum vorstellen, dass sich die Leute tatsächlich so gepflegt und vor allem so ausführlich unterhalten haben wie bei ihm.

Marita:
Haben sie auch nicht.

Susanne:
Da spielt glaube ich, ein Element aus der Novellentradition des 19. Jahrhunderts eine Rolle, dass der, der redet, etwas vermitteln will, eine exemplarische Geschichte auftischt … und dann dürfen die anderen kurz etwas einwerfen oder erstaunt sagen: "Ach nein, nicht doch!"

Marita:
Für mich ist es tatsächlich so, dass ich mit dem Dialog meine Neigung zum Komischen ausleben kann, z. B. das aneinander Vorbeireden. Die wörtliche Rede bietet sich für das Komische einfach an und treibt nebenbei die Handlung voran.

Renate Langgemach

Probier doch mal, Vorschlag von Susanne bei der Arbeit am Thema DIALOG, ob dir eine von deinen monologischen Szenen auch als Dialog gelingt. Hier das Ergebnis der Übung.

Auszug aus meinem aktuellen Romanprojekt: Simon und Helen beginnen eine Beziehung.
Sie kommt das erste Mal in seine Wohnung.

So?

Links ist eine Schiebetür. Ich ziehe sie auf, man tut das nicht, und es ist kein Raum mit hellblauen Tellern und Jasmin, Blütenportrait, Septembersonne und fahl-süßem Einschlag wie der, in dem ich stehe. Es ist eine Höhle. Ich kenne dieses Dunkel, das nicht ins Helle kommt, dieses sternlos, tiefgrau wie ein nie gewaschenes T-shirt, fürchte es, Holz bis unter die Decke, Vorhänge, Bücherstöße, staubig, eigensinnig, die Dahlien im Glas vertrocknet, der Schreibtisch voll mit Papier, Bleistiften, Tellern, Brotresten und Apfelschale. Ich habe einmal zu viel darin gelebt, zu lange versucht, es in Ordnung zu bringen, es beunruhigt mich, dieses ganz Hell und ganz Dunkel seiner zwei Zimmer, dieses Dr. Jeykill und Mr. Hyde … und ja, er hat keine gute Stube mit Schutzdecken auf den Sessellehnen, kein unberührtes Wartezimmer mehr. Er zeigt sich. Liebt seine Höhle, seinen Staub und seine geputzte Gegenwelt, Geschmacksnote samtweich. Jede Wohnung wäre die beste Einführung in ein fremdes Leben, sagt man. Ich muss sein Dunkel und sein Hell aushalten. Doch wenn mich einer fragen sollte: Ich trenne meinen öffentlichen Raum vom privaten. Und gebe trotzdem zu, jetzt, dass ich im Herzen Tänzerin bin mit karierter Unordnung, im Verstand Verwalter. Dem lasse ich immer wieder Vorrang.

Simon hat seine Altersordnung eröffnet. Ich blättere das letzte Drittel meines Lebensbuchs gerade erst auf. Seine Einladung dazu wäre vielleicht nicht verkehrt.

Oder so?

Ich habe zu viel mit solchem Dunkel gelebt, das niemals ins Helle kommt. Es aufzuräumen versucht. Haltlose Sammlerleidenschaft, die nicht meine war und jede Ecke des Hauses gefüllt hat. Sein Zimmer ist eine Beunruhigungszone.
Simon bringt Brot und zwei Flaschen.
Ich werde dich verwöhnen, sagt er. Wenn du etwas nicht magst, heb die Hand. Dann streiche ich es aus meinem Repertoire.
Du warst in meiner Höhle?, fragt er dann.
Ja. Ist ein bisschen zum Fürchten. Dieses ganz Hell und ganz Dunkel in deinen Räumen. Wie Dr. Jeykill und Mr. Hyde!
Das musst du mir erklären!
Hier, die Sessel, der Fluss, der Tisch, an dem wir sitzen, die Teller blau, Servietten, Besteck, ein Weidenzweig.
Hab ich gestern gedeckt, sagt er, für dich … für uns.
Ja, denk ich, für mich, Geschmacksnote samtweich, Blütenportrait, Septembersonne mit fahlem Einschlag. Und sage: Die Sichtprobe in deine Höhle war gewagt, keine zweite Stube mit Schälchen und Jasmin, eher sternlos, dunkel.
Findest du?
Ja. Holz bis unter die Decke, Vorhänge, Bücherstöße, real, staubig, eigensinnig, vertrocknete Dahlien im Glas, der Schreibtisch voll mit Papier, Bleistiften, Tellern, Brotresten, Apfelschalen - wie ein lange nicht gewaschenes T-shirt, hake ich innerlich ab
Eine Wohnung, Simon sucht nach Worten, ist die beste Einführung in ein fremdes Stück Leben. In mein Leben. Ich habe keine gute Stube mehr mit Schutzdecken auf den Sessellehnen. Kein unberührtes Wartezimmer.
Du zeigst du dich, denke ich. Auch gut. Und sage: Ich trenne meinen öffentlichen vom privaten Raum.
Kann man, Simon mustert mein glattes Jackett. Ich habe meine Altersordnung eröffnet, Lieblingshöhle, Lieblingsstücke, Lieblingsstaub. Ich liebe meine Gegensätze.
Man sieht's, antworte ich.
Und hätte nun sagen können, dass ich mit dem Herzen Tänzerin bin, mit dem Verstand Verwalter, dem ich immer noch den Vorrang gebe, dass ich mein Lebensbuch für das letzte Drittel gerade erst aufblättere und Simons Einladung dazu vielleicht nicht verkehrt ist.

Auf der Suche von Textbeispielen in meinen Romanen habe ich ('dialogscheu', wie ich meinte) übrigens festgestellt, dass (außer im ersten) mehr Dialoge zu finden sind, als angenommen - und dass meine Dialogaufmerksamkeit bei der Arbeit zunehmend wächst.

Marita Lamparter

stellt eine weitere Szene aus ihrem Clarissaprojekt vor. Diesmal geht es um ein wichtiges Gespräch: Clarissa hat ihren alten Freund Peter zu ihrem Gartenfest eingeladen. Nach langen Jahren, in denen Peter im Ausland gearbeitet hat, sehen sie sich wieder.

Clarissa hörte das Telefon läuten. Sie ging wieder ins Haus. Kaum im Flur, war das Telefon still. In der Küche arbeitete Tatjana, sie war gerade dabei die Kartoffeln für den Kartoffelsalat zu schneiden, auf süddeutsche Art zubereitet, zunächst fein geschnitten, mit heißer Brühe übergossen und nach dem Abkühlen dann die Vinaigrette aus Essig und Öl. "In Russland kommt Mayonnaise dazu", brummte sie jedes Mal. Alles war eingespielt. Auch Ralf würde später mit seiner neuen Frau vorbeikommen. Ein Gedanke, der sie nicht mehr beunruhigte. Ralf wohnte jetzt in einem größeren Haus am Stadtrand, ihm gefiel es dort viel besser als in diesem alten gemeinsamen Haus, das jetzt nicht mehr sein Zuhause war. Bestimmt würde er wieder die Bemerkung über die Terrasse machen. "So eine schöne Terrasse gibt es nicht noch einmal. Die gehört jetzt dir alleine, Clarissa."

Clarissa war sich sicher, dass er später auf der Heimfahrt zu seiner neuen Frau sagen würde. "Ja, Gott, eine Terrasse ist ja auch nicht alles. Ich habe mich in dem Haus nie so richtig wohl gefühlt."

Sie würden nicht lange bleiben, wegen der Tradition und der Kinder natürlich kommen. Manchmal rutschte ihm eine Geste als früherer Hausherr durch, er stutzte dann leicht und ganz plötzlich wurde er wieder zu einem Gast.

Jetzt klingelte das Telefon erneut, es war Peter.
Sie war überrascht und stammelte:
"Ach, du bist es." Sie hatte die falsche Tonlage erwischt, so als hätten sie erst letzte Woche telefoniert.
"Kann ich kurz vorbeikommen? Ich meine, vor deinem Fest? Passt es dir überhaupt?"

Sie sagte nur: "Ja, natürlich." Als sie den Hörer auflegte, dachte sie, wieder hast du mich überrumpelt und wieder hast du es geschafft, mich durcheinander zu bringen. Oder sollte sie wie eine Erwachsene denken, wieder habe ich mich von dir irritieren lassen. Ichbotschaften - das Credo des Trainers bei den Teamsupervisionen. Funktioniert ja, dachte sie.

Benommen ging sie nach oben. Das ehemalige große Kinderzimmer mit dem Balkon war jetzt ihr Arbeitszimmer. Ihr Sommerkleid hatte einen kleinen Riss, vielleicht konnte sie den Stoff sogar einfach kleben. Tatjana mochte solche fummeligen Tätigkeiten nicht. Sie hörte, wie Tatjana die Haustür öffnete.

Clarissa erkannte die Stimme sofort. Peter stand im Flur.

"Hallo Clarissa, ich war ganz in der Nähe, ich habe einen Spaziergang an der Elbe gemacht. Da dachte ich, ich schaue bei dir vorbei. War vielleicht eine Schnapsidee." Er stand etwas hilflos im Flur. Sie kam die Treppe herunter.
"Entschuldige, ich bin etwas verwirrt. Wir haben uns ja so lange nicht gesehen. Komm doch rein."
"Ich will dich nicht lange stören, aber ich dachte, ich nehme den Schock vorweg. Wegen heute Abend hatte ich auf einmal ein komisches Gefühl."
"Wenn es dich nicht stört, dass ich noch mein Kleid ausbessern muss?"
Peter lachte: "Du bist Clarissa geblieben. Das stört mich nicht."
Er entspannte sich nun. "Schön hast du es hier!"
"Wir gehen in die Küche. Tatjana hat bestimmt einen Kaffee für uns." Clarissa dachte, wie hölzern ich daherrede.
"Komm, wir setzen uns ins Wohnzimmer", die Rolle der Gastgeberin lag ihr einfach: "Dann haben wir auch den Blick in den Garten."
Peter schaute sich die Fotogalerie ihrer Kinder an.
"Nein", murmelte er unvermittelt, "bisher nicht, geheiratet, keine Kinder. Aus Überzeugung."

Das war eine plötzliche Ansage gewesen. Clarissa war diese Antwort unheimlich. Warum sagte er das? Um nicht als alter Hagestolz zu gelten? Und dann das bisher nicht, glaubte er wirklich, da würde noch was kommen? Das passte alles so gar nicht zu Peter.
"Das steht dir doch nicht", rief sie laut. "Gerade du, dir hätte ich einen Familie mit drei oder vier Kindern zugetraut." Du würdest heute besser aussehen, das dachte sie aber nur. Sie war froh mit ihrer Familie, auch wenn es sie jetzt nicht mehr so gab. Ralf war wieder verheiratet und die Kinder studierten in fremden Städten, gingen ihre eigenen Wege. Nur einmal war sie bisher in Swansea gewesen, wo ihr Ältester studierte, nie hatte es gepasst. Das hatte sie sich damals, als er sich für England entschied, ganz anders vorgestellt. Sie sah sich geradezu pendeln, die Museen besuchen, literarische Ausflüge nach Cornwall machen und abends mit ihrem Sohn indisch essen gehen. In den letzten drei Jahren war es nur einmal dazu gekommen und es hatte sich an diesem Abend auch keine besondere Nähe zwischen ihnen ergeben. Zudem war es eine völlig verregnete Woche gewesen.

Vielleicht hatte sich ja Peter etwas erspart mit seiner Entscheidung, bestimmt waren deshalb einige seiner Beziehungen und seine Ehe daran gescheitert. Er war ja mit einer Chinesin verheiratet. Sie musste mit der Ein-Kind-Politik groß geworden sein. Aber es war nicht der richtige Zeitpunkt, Peter danach zu fragen.

"Hätten wir je Kinder gehabt? Als es mit dir und mir vorbei war, ging eine Art Zukunft für mich zu Ende. Das habe ich aber erst viel später verstanden. Warum haben wir uns eigentlich getrennt? Warum ging es auseinander?"
Er lehnte sich auf dem Sofa zurück und nahm das Kissen mit dem Folkloremuster auf den Schoß. Sie hatte es in Mexiko gekauft.

"Genau das habe ich mich heute schon den ganzen Tag gefragt. Warum eigentlich?"
Sie wusste es auch nicht mehr. Aber das konnte doch nicht sein. Warum wussten sie es beide nicht? Es hatte diesen einen Abend an der Schlei gegeben Bei diesem Seminar, dieser laue Abend am Steg mit Gitarrenspielen und Singen und dieser schlimmen Rede von Peter. Seine großspurige Art hatte sie abgestoßen, sie ging auf das Zimmer, dass sie ursprünglich mit Ingrid teilte, vorher war sie jede Nacht zu Peter geschlichen.
Peter war ihr nicht gefolgt, er war berauscht von seinen Worten.

"Da war dieser komische Abend an der Schlei, danach hast du dich zurückgezogen, ich bin gar nicht mehr an dich herangekommen", sagte Peter jetzt. "Oder war es schon früher losgegangen? In Hamburg? Mit dir war ja nicht mehr zu reden."
"Genau so habe ich es auch in Erinnerung, aber andersrum: Du warst so verschlossen", Clarissa fühlte eine tiefe Traurigkeit: "Du hast so viel Unsinn geredet, das Studium schmeißen, nach Nicaragua, alles verlassen und sich nicht von der Liebe korrumpieren lassen. Das vor allem und das vor der ganzen Gruppe."
Peter sagte mit vorwurfsvollem Unterton: "Aber ich meinte doch nicht dich. Außerdem waren wir ganz am Anfang. Und du hättest ja mit mir gehen können!"
"Ja, eben am Anfang. Du hast überall draufgehauen und ich spürte, das wird wieder und wieder passieren." Ich hätte dem nicht standgehalten, dachte sie, weil ich keine Kämpferin war und niemals sein werde.
"Ich fand mich konsequent." Jetzt schaute er sie an wie früher.
Clarissa wurde wütend: "Du bist mir aber nicht gefolgt und hast nie wieder was dazu gesagt. Für dich war die Sache klar. Vor allem hast du dich gegen mich ausgesprochen."
Clarissa nahm ihr Kleid wieder in die Hand: "Das Kleid für heute Abend. Ein Stück vom Saum ist lose."
Peter stand auf: "Du hast dich nicht verändert, Clarissa. Immer beschäftigt, immer auf der richtigen Seite. Du tust mir nur noch leid."
"Wahrscheinlich wären wir nach kurzer Zeit geschieden worden."
Es war ihr rausgerutscht, aber sie entschuldigte sich nicht.
"Wahrscheinlich. Also dann", sagte Peter und stand auf, "ich freue mich trotzdem auf heute Abend. Danke für die Einladung."

Jetzt haben wir nicht einen Moment an das Schöne gedacht. Das alte Bauernhaus in der hügeligen Landschaft, die wunderbaren Spaziergänge und Radtouren nach Sieseby und Rieseby und an der Schlei entlang über die Brücke bis nach Kappeln. Und an ihre Gewissheit, eine gemeinsame Zukunft zu haben.